самбука

я умер, упал ниже положенного

в лицах всех в кому я нуждаюсь, разностороннем общении о высокой материи

есть только прыгающие в кадре сиськи кати самбуки

ей девятнадцать лет, и было 16 когда она познакомилась с порноактером биг джо, который давал интервью, немо хлопая ртом, которое я смотрела без звука на своей кровати, чтобы не спалиться; и еще некрасивая катя стояла со своим вторым размером в розовом платьице и скромно прятала на лице впечатления от вчерашней ебли.

что-то о постмодерне на паре по методам научного исследования, я не слушаю. я не слушаю, а страдаю от тяжести безынтереса к самой себе и к обсуждаемым вопросам. я не слушаю о теологизме древней греции, о хаосе и космосе в сравнении с сегодняшним ничто, которое исповедуют те, кто с первых парт в состоянии и в компетенции об этом говорить. я все еще нахожусь на грани возмущенного непонимания, зачем им хаос и космос и древняя греция, я не уверен, что об этом они станут говорить за ужином или со своим мужем в течение поездки в Вену на выходных. прискорбно углубляясь в монитор своего компа, я, кажется, уже тоже не стала бы.

профессор распрягает о современном устройстве общества, на котором мои замечательные сведущие друзья не высидели бы и минуты без протестующих выкриков - философ говорит настолько пугающе простыми формулировками, что я каждую секунду подозреваю, нет, уже точно знаю, что он что-то скрывает. философия это злость. социум это злость. профессор это утвердительные предложения именительного падежа, родительская улыбка на словах "никому уже сегодня не нужно...". я это злость фэйсбука, импульсивные оскорбления, посты длинною в мою жизнь, игнорируются.

спустя некоторое время я думаю: если ты уйдешь, другие тоже уйдут. стоит сменить имя, профиль, номер телефона - вот и все. самое трудное это заставить проявлять интерес.

среди этого мерзкого эпатажа я возвращаюсь из универа домой, и я счастлива, ей богу, я счастлива.

катя самбука, отличницы в группе, идеальное исполнение, эргономичный дизайн, планы на выходные, покупки в торговом центре. силиконовые сиськи. господи, как это разряжает атмосферу!

завтра я не смотрю преподавателю в глаза и униженно пялюсь в монитор. мои высказывания длиною в жизнь в комментариях на фэйсбуке. будто вчера ничего не произошло. методы научного исследования исследуют космос. первые ряды ведут обсуждения. я делаю вид, что мне все равно - делаю вид, что жду когда загрузится страница.

в тот день, после всего этого, если б только я читала книги своих замечательных сведущих друзей, например - их саркастические советы по поводу моего самоопределения на поприще философии:

буду с тобой откровенен
		не вижу смысла глодать красивую душеньку некрасивыми и неверно понятыми идеями мертвых всеми и отринутых дядек
		Будешь увлекаться потеряешь защитную функцию противодействия сознания
		тебе это не надо
		Лучше почитай романистов века 17
		могу предложить несколько сладких безобидных лекций юнга касательно детства и эмпирической сублимации -чувственного восприятия действительности
		Бадлер
		потолок
		дальше опасно как это... честно. романисты. так вот.

если бы только я злоупотребляла алкоголем

или метамфетамином (который, между прочим, помог кое-кому выйти на бесплатное)

или имела обыкновение меланхолично перелистывать рукописные страницы собственных переживаний,

сиськи кати самбуки спасли бы мне жизнь.

серьезно, тогда я шла и смеялась в голос после увиденного,

но это было инсценированное эротическое шоу, где к идеальной, совершенно голой кате прикасались руки, принадлежащие тем, кого я уже давным-давно не презираю, кого я уже забыл, кто растворились в ни разу не коснувшемся меня дискурсе быдла, хачей, гопников, учащихся школ-лицеев.... это было смешно, но фотографии их возбужденно-заторможенных лиц и катя, лижущая какую-то чуть менее чем полностью голую девочку, были гораздо лучше и честнее, чем лица <insert your name here>, <insert your name here> ,<insert your name here> ,<insert your name here> , <insert your name here> ,  <insert your name here> и их вежливые платьица и плохо скрываемый страх. их способность вести диалоги об особенностях постмодерна и та хуета, которая курсирует между ними из одного конца обеденного стола в другой, едва я оказываюсь в пределах звуковой досягаемости от их соседнего столика в универской столовой,

я устал от себя, я больше не могу. кто-нибудь, остановите этот долбаный бессмысленный диалог в моей голове.